Подпольная империя
Вчера захожу в кабинет нашего офиса и вижу - на полу стоит ящик тушёнки. Самой обыкновенной тушенки. На мой вопрос коллегам, мол, что это - отвечают полушёпотом, как будто, посылка с белым порошком из Колумбии:
- ГОСТовская тушёнка. Настоящая. Не то говно, которое нам в магазинах втюхивают. Сколько банок будешь брать?
Я взял паузу, сказал, что подумаю. Потом начал расспрашивать коллег, а какие еще товары таким способом продаются ? Мне тут же, опять-таки полушёпотом, с бегающими глазами сообщили:
- Мясо по четвергам. Вкусное. Тушу дядя бухгалтера Светланы на рынке в среду разделывает, в четверг у нас.
- Постельное бельё из сатина настоящего, а не это бумажное в магазинах. Шурин-дальнобойщик из рейса привозит.
- Пижамы ивановские. Мягче пуха. Примерь! Свекровь по своим каналам достала. Только для близких.
Про красную икру и писать не буду. У каждого второго дядя с Дальнего Востока вчера приехал.
Это ж подпольная империя, подумал я. Что это за стадный инстинкт такой, пережитки дефицита из Союза? Почему у всех предлагающих бегают глаза и они шепчут, вместо того, чтобы говорить в голос?
К обеду в ящике остались всего две банки. В маршрутке домой я ехал с оттопыренными карманами. Две банки ГОСТовской тушёнки для семьи урвал. Жду пижамы. Но сначала – сатин.